Sexta-feira passada, sentei-me para jantar depois de um dia de trabalho que parecia não ter fim. Desta vez não tinha de passar por um corredor estreitinho, esgueirando-me pelo intervalo dos caixotes do lixo e pedir um prato de comida, que deslizaria até à caixa de pagamento em cima de um tabuleiro ainda molhado. Desta vez, entrei pela porta principal. A sala estava a meia luz, cheia de luzinhas no tecto, com pessoas que conversavam e muitos empregados bem vestidos, que serviam pratos requintados, com nomes como "creme de lavagante", "confitado de pato em aromáticos e molho de frutos silvestres" e "pirâmide de chocolate".
Independentemente do sítio e do requinte da refeição, aquele seria um jantar normal de equipa, numa gala para a qual apenas fomos "convidados" para trabalhar. Mas não foi um jantar normal.
Apenas à distância de uma mesa, ao meu lado jantavam Bernardo Bertolucci, Paul Auster, J.M. Coetzee, Catherine Deneuve e Louis Garrel.
E eu voltei a um hábito antigo: absorvi cada momento daquela companhia para me poder lembrar durante muito tempo dos meus companheiros de refeição daquela noite.
Eu sabia que esta experiência de trabalhar no Estoril Film Festival ainda ia trazer alguma coisa de bom!
Independentemente do sítio e do requinte da refeição, aquele seria um jantar normal de equipa, numa gala para a qual apenas fomos "convidados" para trabalhar. Mas não foi um jantar normal.
Apenas à distância de uma mesa, ao meu lado jantavam Bernardo Bertolucci, Paul Auster, J.M. Coetzee, Catherine Deneuve e Louis Garrel.
E eu voltei a um hábito antigo: absorvi cada momento daquela companhia para me poder lembrar durante muito tempo dos meus companheiros de refeição daquela noite.
Eu sabia que esta experiência de trabalhar no Estoril Film Festival ainda ia trazer alguma coisa de bom!
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